NÃO ESTÁ CHOVENDO

(Franco Matticchio)

Nunca imaginei como me portaria diante do inevitável reencontro.

Se houvesse saído de casa com essa suspeita, teria ao menos calçado um sapato mais bonito. – É isso! Vou me despedir de minha companhia com promessas de que voltarei logo, ‘pois vou só trocar de sapato’. – Não, não adianta fazer isso, ou agir como se estivesse numa festa. Sou o único que não posso fingir, pois existe alguém neste salão que me tem. Lamento pelo ‘está-é-a-última-carta-que-te-envio.’, escrito e enviado semana passada. É nisso que penso enquanto sigo o garçom.

A sabedora de meus sentimentos está na extremidade esquerda desse quadrado, e sabe que só existe uma pessoa dentre as quatrocentas e vinte e duas almas aqui confinadas que seria capaz de arranjar desde um vinho decente até inventar histórias que a fizessem sorrir ou mesmo pedir que a banda parasse e que todos se calem por um minuto em respeito a ela que tem dor de cabeça... E esse convidado, não é o grandão que cochicha em seu ouvido neste momento. Quando me vejo no espelho do banheiro não é um filme que assisto diante dos meus olhos – apesar de todos os clichês possíveis de uma festa de casamento – Mas sim um livro contendo todas as minhas falas, frases e pensamentos durante o tempo que estive com ela. Até mesmo as intermináveis ligações pela manhã estão lá transcritas – assim como os meus tropeços na língua portuguesa como: Confundir eminente com iminente - O epílogo contem todos os bilhetes, bilhetinhos, guardanapos, e-mails, sinais de fumaça, trabalhos e despachos que fiz. – Ao retornar, a única coisa iminente neste salão é nosso reencontro. 

Vou cair, é o que penso, pois sustento muita coisa está noite. Agora também uma cabeça contendo olhos e sorrisos de uma desconhecida que nada sabe.

(Eu deveria ter imaginado que numa cidade desse tamanho, qualquer objeto com o sobrenome de ‘silva’ pode ser cunhada do joão grandão que a entrelaça, e que era até capaz da moça ao meu lado não ser só prima da noiva como também colega de colégio da protagonista de minhas lembranças).

O mundo não é cruel ou pequeno. É só novelesco demais. Penso ao entornar o vinho horroroso deste lugar.

Quando a moça retira a cabeça de meu ombro e me apresenta a dona do rosto com nariz alongado que eu seria capaz de desenhar até com o pé esquerdo, finjo surpresa. Fingimos. Mesmo sabendo coisas demais um do outo. O inconveniente do lado de lá (dela) do front fulmina dizendo: ‘Amor, você não disse que o conhece?’, e como todo mundo neste lugar, entoamos frases amarelas com sorrisos feitos: ‘Sim... Cidade pequena’; ‘É... Cidade pequena’; ‘Essa cidade é um ovo...’. A minha doce companhia me esfaqueia pelas costas ao perguntar sobre quando eles – O Grandão e a dona do nariz que até hoje cato em sósias na rua - irão se casar. Antes que o moço com cara de bobo a minha frente possa responder e também levar algo meu. Digo que meus sapatos estão me matando. ‘Esperem um pouco. Volto já!’.

Não está chovendo como gostaria. E apesar da hora, sigo pela calçada junto de homens de calção e chuteira, moças com câmeras e rapazes carregando violões. Todos brincando numa noite de sábado de algo que não são.

Cid Brasil