É quase meio dia e o sol a pino lá fora castiga as moleiras do bebes desprotegidos criados por pais adolescentes. Acordado desde as seis, o neném Luiz Claudio, de 8 meses, despertara de sonhos intranqüilos onde se via metamorfoseado num desses garotos criados por gente cujo o perfil nas redes sociais possuem avatares de anime. Porém os quase 5 mil seguidores da sua conta no instagram tem sido um pesadelo e a verdadeira causa de suas brotoejas.
A pomada para assaduras Cetrilan é a cura desse mal e foi aberta há dois dias num vídeo no youtube sob o título de “resenha” por sua mãe, Poliana, que acabou de acordar e confere quantas pessoas visualizaram o vídeo e se este já possuem indícios de monetização. Ela sorri para o celular e ainda deitada, mendiga meias para recém nascidos numa loja virtual, elogia outros perfis de bebes e curte fotos sempre praticando o código de Hamurabi: Like por like, seguidor por seguidor. Responde tudo numa linguagem abobalhada, cheia de emoticons e nos dias inspirados até consegue ser um ghost-writer decente, fazendo textão como se fosse uma criança alfabetizada, mas com pouca leitura e dificuldades de interpretação textual.
O menino real, de carne, osso e catarro não para quieto e tenta se erguer mais uma vez sob o colchão mole, enquanto segura e morde as grades do berço que rendeu 2,000 visualizações ao ser desembalado sob o título de “recebidos”, embora tenha custado uma pequena fortuna para a avó materna dele, que é no fundo quem segura a onda da casa. Os paninhos em volta parecem uma Tereza de lençóis. Quando finalmente fica em pé, Luiz Claudio arremessa um coelhinho e fica olhando a pelúcia quicar, como se estivesse calculando se uma queda dali o machucaria muito.
O movimento do bichinho desperta a mãe do torpor virtual. Ao pegar a segunda pelúcia para atirar longe, ele sente uma sombra se aproximar do berço e ao virar o rostinho, quase bate com a cara no celular de Poliana, que descabelada e com um terrível bafo matinal pede que ele repita para a câmera as palavras: Mamãe, mamãe, bom dia...
O bebe Luiz Claudio respira fundo, segura com força a barra do berço e baixa a cabeça decepcionado. Depois de alguns segundos nessa posição, lembra-se que ainda está cagado e olha bem fundo naquela lente da verdade e estoura, num português tão claro quanto as cores de suas vestes infantis:
-- Porra, mãe, todo dia isso! Eu ainda estou sujo e com fome e a senhora já quer vídeo. Caceta, mãe, ninguém vai nos dar nada, e o que deram (um jogo de meias e um andador) é por pena dessa minha carinha de constrangimento nesses vídeos e tudo com cara de sobra de estoque. Me limpa ou passa a minha pomada, ou me deixa quieto, então! Sem contar que está cheio de gente mal intencionada e mal caráter aí por trás desses stories, gente que fica prestando atenção mais na cenografia, nas ausências aqui de casa do que em mim; olha ali aquelas paredes descascando, que vergonha... E daqui a pouco... Daqui a pouco chega a vovó e é a mesma coisa, vídeo, foto, boomerang... Poses e mais poses. Eu quero viver de verdade, mãe! Viver! Olha minhas últimas fotos, meus últimos vídeos, veja minha cara de estafa com essa ladainha toda. O dia tá cheio, mãe, ou a senhora acha que aqueles monta-montas vão se levantar sozinhos? Ou aquelas massinhas coloridas irão se modelar do nada? Tenho o cachorro pra beliscar, tomadas para enfiar a mão, paredes para riscar e dúzias de brinquedo e micro-pecinhas para colocar na boca. Vamos levantar dessa cama! E eu adoraria que nessa casa tivesse pratos nas mesas para puxar a toalha, mas a senhora nem cozinhar sabe... Dá um tempo, façam outro filho! Ou se ocupa com o papai, tente tirar ele daquele maldito joguinho de computador, pois ele não engana ninguém com esse papo de trader. Sei lá, arranja um trabalho ou pede a vovó dinheiro para viajar e me deixa na mão de uma baba relapsa, me deixa só, me larga numa escola e esquece de ir me buscar uma tarde pelo menos... Ou não, ou não! Me coloca só no chão, por favor! Mas sem esse celular, me seguindo feito um encosto, sem essa sensação de milhares de pessoas me agourando. Pelo amor da Pepa Pig ou do Lucas Neto, acredita em mim quando eu digo que eu não tenho mais ideia do que fazer, não agüento mais repetir as mesmas caretas ou pedaços de palavras, babar sempre nas mesmas horas; sem contar que a sua imitação de neném, sempre que eu falo alguma onomatopéia é... É uma das piores da nossa família, é irritante demais. Será que seus amigos aí do celular não te dizem isso? Não, né? Olha isso é um sinal. Pelo menos, mãe, me dá um tempo para me inspirar, pra trazer algo novo, pois vamos ser sinceros, eu não sou bonito e certamente vou puxar as pernas cangaias do papai... Vamos admitir que ninguém vai me chamar pra comercial de TV ou novela. Se ainda eu fosse uma menina, já que nessa exposição toda que a senhora me submete, até os doze, treze anos na aba do instagram da mãe, quem sabe eu até despertaria a atenção dos tarados, mas não... A senhora segue essa linha, bebe cristão aí... Bem démodé. Pense, que público é esse que buscamos? Daqui a pouco nascem meus dentes e depois perco a graça, admita, não é sempre assim? Ou vai me filmar até que me nasçam os bigodes? O que foi? Não falo numa linguagem que a senhora entende? Não me diga que toda essa devassidão da minha vidinha, de meus movimentos atrapalhados não te faziam sequer desconfiar do público que tinha acesso e consumia isso? Porra, mãe! Permita-me então alguma outra infelicidade na infância que não essa, que não essa desgraça da superexposição, pois ainda temos pouco material pedagógico na psiquiatria infantil para lidar com os traumas advindos disso, de gente criada sob a égide de “monitorado pela mãe” ou de “mini-fashionista”. De infância e juventude com pais ausentes, muitos artistas se formaram pelo menos; digamos assim, há uma base forte para que isso vire algo. Me dá isso que eu quero, me dá a distância feito o papai nos dá, me dá... Olha! Ainda faltam dois meses para os meus dentes nascerem, me dá um tempo até lá pelo menos, por favor! Um respiro; pode ser? Pode ser, mãe? Fala alguma coisa... Fala!
Poliana, atônita, olha bem fundo no visor do celular e demorando a acreditar, diz, com voz de choro:
-- Droga... Deu memória cheia... Dá para falar de novo, bebe? Não gravou... Repete pra mamãe, de novo, repete! Dá, dá, dá...?
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