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(Emiliano Ponzi)

@ curte a foto de Y. A gentileza – embora a nova foto do perfil de @ merecesse apenas o fogo – é devolvida. Visando atingir L, F compartilha a indireta postada por H dias atrás, este, (usando termos como “vodu matrimonial” e “vampirismo afetivo”) estava justamente acusando F, que não percebeu. 

I diz que o país vai para o buraco se todos votarem em X. N diz que é o contrário, que X é que irá tirar o país da lama. Ambos acusam-se de estupidez e preconceito velado, aquilo, não demora a ficar claro, deveria ser resolvido entre os dois numa cama. Ou num tribunal de pequenas causas.

C, que é um romântico de marca maior, posta mais um de seus imensos poemas que ele teima em batiza-los de crônica. O último, que fala sobre solidão e os pesadelos de um gato cego, não obtêm, com razão, nenhum mísero like e ninguém comenta ou compartilha o texto. Nem sequer a mãe de C, B, que teme pela sanidade do filho em suas orações virtuais para Q. Apenas R busca entender o texto de C, gastando, pasmem, boas três horas de seu dia lendo e relendo de trás pra frente o poema. R procura reminiscências de um passado entre os dois, coisa que faz, secreta e sagradamente, em todas as bobagens rabiscadas por C. Em certa medida, C também é um stalker, pois só se acalma nos dias de baixa audiência, olhando as fotos de J. Olhando, lógico, é um termo educado para o poder lenitivo que tem as fotos de J, não só para C, como também para outros internautas.

Um desses é K, que possui um bom emprego e uma arrogância que o levara a promoções num edifício, mas nunca em corações alheios. Seu único charme é justamente chamar-se K. Nem mesmo angústias Kafkianas, por esse bom emprego e esse charmoso nome, K possui – detalhes, é vero, que o tornariam um homem assaz interessante e por que não, merecedor, na opinião de S, seu cunhando, de alguma namorada. S é marido de X, irmã de K, pessoa que não colabora com o jogo, com a brincadeira, com o passatempo, com a roda, com a rede. X só olha. Passa os dedos e não distribui um mísero kkk ou hahaha, acreditando-se superior aquela cambada, embora goste das fotos de sunga de M; das piadas homofóbicas de E; dos clipes de música country de T e das teorias da conspiração postadas por O.

U opina sobre todos os assuntos do momento e nada, nada mesmo, escapa ao fervor nazi-fascitas dos seus comentários. Nem mesmo o papa, nem mesmo os stand-ups gravados por D, nem mesmo o novo CD de W, um músico local que só posta fotos de seus shows, estes cada vez mais lotados, dando a impressão de ser vitima de um sequestro, cujo resgate ele mesmo tem que pagar com cachês.

Shows, registrado por fãs como P, que nas noites de desespero infantil tecla com A, perfil fake de um velho que tem tara por lolitas tipo P. O pai de P, G, sente-se um coveiro de perfis, denunciando e indicando os perfis de gente morta que devem ser apagados. Um desses é o de V, que devido a uma atualização automática de joguinhos, prega sustos e mais sustos em todos os amigos e também em gente que ele, em vida, detestava, como Z, seu inimigo declarado e que, como o poema de Drummond, “não tinha entrado na história”.

Cid Brasil